Nocturnámbulo II

Soñé que Borges vivía y tenía twitter. Lo usaba bochornosamente, como Jodorowski. Para adaptarse mejor a estos tiempos de individualismo, quería dar la impresión de profundo pero también de consejero, fracasando estrepitosamente, al menos con quienes ya pueden ver de antemano la intención de colarse en el boom cultural de los guías espirituales que no se admiten como tales. Como Jodorowski. Tenía Borges un séquito de seguidores burgueses con la panza llena y sin conciencia de clase que se desayunaban con sus manifestaciones virtuales y les ayudaban a sentirse más que otros a quienes les replicaban esas intervenciones. Como Jodorowski. Éste último, herido en su orgullo, con el correr de los tweets, y ante la caída del número de favs, empezó a hacer publicaciones que hablaban de “falsaciones”, “advenedizos”, a ser irónico, a referirse a Borges sin nombrarlo, como hacen los adolescentes de 40 años en Facebook cuando se enojan con alguien. Borges, por su parte, se sabía destino de esas pobres argucias pero permanecía impertérrito y seguía hablando de espejos, de tigres, de palimpsestos en fuga. La masa zombificada elegía bandos, se dividía entre la obsecuencia y el ataque, explícito pero virtual, como si se tratara de católicos vs testigos de Jehová. O los redondos vs los ratones. No faltó la idea ponzoñosa, promovida por los medios masivos de comunicación, de colocar a Borges como un elitista (en realidad esta era una idea propia de quienes tenían pereza de elevar el nivel del placer de la lectura y se quedaban en opciones mucho más modestas, como, por ejemplo, Coelho, o los aforismos de Naroski, o también la página frasesparafacebook.com) y a Jodorowski como popular, lo cual en ciertos casos, hablaba mal de sus seguidores. Los moderados virtuales los negaban a ambos, y decían que violencia es violencia y demás comodines de la pobreza intelectual. Osho, quizá envanecido por tener en su haber un Nobel de Literatura, se sumó al cumulonimbus virtual y quiso calmar las aguas e instó, desde Instagram, a que las dos figuras hicieran las paces. Jodorowski dijo que luego de dar convenciones sobre psicomagia para jardineros lo iba a pensar. Borges dijo que no sabía quién era “ese ignoto” Osho e insistió en que a Jodorowski lo tenía de mentas, pero que era fama que era un gurrumín de escritorio, corrompido por la necesidad de sacralización. Osho se enojó y pidió que averiguaran si había alguna comunidad borgeana, que quería envenenarles el agua. Le dijeron sus asesores que no había tal comunidad. Osho se enojó el doble, y en un rapto de bronca, vendió a un precio irrisorio unos de los 90 Rolls Royce que tenía. Vía Instagram. A las gentes les parecía sobrador el silencio de Borges ante la furia más que evidente de Jodo. La cosa se puso tensa cuando Jodo, borracho, en París, posteaba fotos (aéreas) del Cour du Commerce Saint-André e invitaba a Kodama a acompañarlo. Borges entonces respondió, desde una cuenta apócrifa de Twitter, e invitaba a Jodorowski ” a cagarse a trompadas”. Y que si quería venir Osho también, que viniera. “Que en mi puño lampiño hay una coz que siempre, siempre, ha sido suya, don Jodo, y que lo conminará a ver el Aleph así, al toque”. Jodo arrugó, aduciendo estar muy extenuado. Que en todo caso respondía psicomágicamente.
Las cosas eran tan absurdas que, en otro orden (mucho menor) de cosas, Joaquín Sabina, abandonaba la música y entonces uno podía ir a los bares a cenar sin necesidad de bancarse tanta maldad. Y yo era poeta. Imaginate.
El sueño terminó en sobresalto, claro, en el momento en que Miguel Del sel me llamaba por teléfono y me pedía que le prologara un ensayo sobre Max Stirner. “Mandale fruta, como hacés vos siempre guiño-guiño-je-je”, me decía.

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