Del porqué

Sucede esto. Que voy a bañarme y siento una molestia en el dorso. Me saco la remera y veo puertas que se abren. No abiertas. Que se abren. Es menester aclararlo. Y dentro, hay puertas con otras puertas abriendo otras puertas. Y envejezco y me resisto y agarro el celular. Y pienso en cuando era pibe y abría. Sólo sabía abrir y pensaba en que eso es facultad de la niñez y no mía. Y pensaba.
Que de chiquito escribía por no saber hablar, por no saber pedir. O no saber decir. Luego, al escribir, me topé con las mismas sinrazones, los mismos impedimentos. No se puede otra cosa que nadar. Que no es lo mismo que escribir. Luego cuando me tocó amar pero por sobre todo ser amado manoteaba ruinas y amuletos que me aseguraban que no se puede decir nada, que escribir es una roca y lo que se quiere escribir es agua. Como ahora, por ejemplo, que escribo porque puedo sentirme culpable de todas las cosas, menos de escribir. Ahora escribo, actualmente, digo, por ejemplo, para joder. Y porque me dijeron que a los machos les molesta el timbre no solo de la poesía, sino cualquiera, sino el martillazo de quien se abre el pecho y la calma y se muestra colgando de sus propias jaulas, es decir, de sus palabras, y se hace cargo de sus errores, es decir, de sus palabras. Escribo porque mis tres nenas duermen y es lo único que ocurre sin peligro de decirse. Porque te extraño como al vino que traes y que sabe a viernes y tiemblo y te extraño. Escribo porque se me prendió un fueguito cuando me iba a bañar y tenía que apagarlo con impertinencias, es decir, con palabras y miopías.
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