Me gustaría

A mi me gustaría, Gelman, que escribieras esto que me sucede ahora mismo. Pienso en escaleras, relojes, dolores de vejez que trabajan secretamente mientras imagino el borde puntiagudo de una existencia que no termina de ser. Pienso en la cara del doctor cuando me diga ya no más viejo, la oportunidad de escribir el verso que deseabas se fue con la pastilla para dormir. Lo que pasa, doctor, es que tengo un ruido en la debilidad que me dice que desde que nacemos estamos recuperando el tiempo perdido, y que lo que crece es sólo el ábaco que lo testimonia. Porque yo también podría decir, Juan, que con estos versos no se hará nada, pero si lo decís vos, a mí me importa la belleza. Escuchame. Me pienso como un nene que necesita la voz amada para olvidar los horrores diarios del Imusa o el escuadrón empecinado del macho que asesina todos los días a una existencia mujer. El doctor no atiende, Juan. Si yo pudiera ser la voz de clarinete en la nota de voz de Maru a la noche con que me perdono todos los días y que me festeja las ocurrencias. Si pudiera serlo para ella y para cualquiera, más que un puñado de discordias o funcionar como funciona ella en el aire pardo en el momento en que reconozco que el frasco de yerba está a la misma distancia que el de la tristeza. Sé que la mayor parte de las veces no ignoro que en mi pieza al irme a dormir, aguarda el cuervo y el espanto y la conciencia de que no hay escudos posibles. Hoy, particularmente, no importa. Zamba sigue mis pasos, desbrozando la carne podrida del miedo, emparentada con la noche, esbozando esos ojos imposibles. La beso y comprendo qué lejos estoy de ella. La maquinaria inefable de esa inocencia con patas se posa sobre todos los ácaros y puedo entonces no llorar para dormir en paz, Juan.
¿Cómo dirías vos todo esto?
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